No te detengas

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
«Emito mis alaridos por los techos de este mundo»,
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros «poetas muertos»,
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los «poetas vivos».
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas …

the end

Jack: Where are we, dad?

Christian: This is the place that you all made together so that you could find one another. The most important part of your life was the time that you spent with these people. That’s why all of you are here. Nobody does it alone, Jack. You needed all of them and they needed you.

Jack: For what?

Christian: To remember and let go.

Jack: Kate. She said we were leaving.

Christian: Not leaving, no. Moving on.

Jack: Where are we going?

Christian: Let’s go find out.

«La vie est de brûler des questions.»

La vida consiste en arder en preguntas. – Antonin Artaud, «El ombligo de los limbos«, 1925

Una sensación de quemadura ácida en los miembros, músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil, un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido. Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos, en los movimientos. Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos, la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central, una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer, una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada. Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad, que se transforma en rompiente dolor (…)

Antonin Artaud, L’ombilic des limbes, 1925

La imaginación, para Artaud, es la realidad; sueños, pensamientos e ideas delirantes no son menos reales que lo de «fuera» del mundo. Realidad parece ser un acuerdo, el mismo acuerdo que la audiencia acepta cuando se introduce un teatro para ver un juego, que por un tiempo pretende que lo que están viendo es real.

El verde jade se utilizó en la poesía China.

¿Por qué vivo en la colina verde-jade?

Río y no respondo. Mi corazón sereno:

Flor de durazno que arrastra la corriente.

No el mundo de los hombres,

Bajo otro cielo vivo, en otra tierra.

Li Po

I stopped looking..

[Sun in her garden looking for her ring. She gets angry and starts ripping up plants. She sits down and cries. Locke enters.]

LOCKE: Bad day? [He hands her a handkerchief] It’s clean.

SUN: Thank you.

LOCKE: You mind if I sit? [She motions for him to sit.]

SUN: Did you see me?

LOCKE: Rip apart your garden? No. [She laughs.] Sometimes I wish I had a garden to tear apart.

SUN: I don’t think I have ever seen you angry.

LOCKE: Oh, I used to get angry. All the time. Frustrated too.

SUN: You are not frustrated anymore?

LOCKE: I’m not lost anymore.

SUN: How did you do that?

LOCKE: Same way anything lost gets found — I stopped looking.

Locke: «That’s a moth cocoon. It’s ironic. Butterflies get all the attention. But moths, they spin silk. They’re stronger, faster… […] You see this little hole? This moth’s just about to emerge. It’s in there right now, struggling. It’s digging its way through the thick hide of the cocoon. Now, I could help it. Take my knife, gently widen the opening, and the moth would be free. But it would be too weak to survive. The struggle is nature’s way of strengthening it.»

–

Locke: «You’ll be able to cut yourself free once you have the proper motivation.»

[Shot of Locke’s hand putting a knife into Walt’s hand. Walt throws the knife at a tree, but it bounces off.]

WALT: Man, I suck.

LOCKE: You can do better than that.

BOONE: You might want to take it easy on him.

LOCKE: [pointing at the tree] See this knot, Walt? I want you to aim for it, right here. Focus on it, alright? Picture it in your mind’s eye. You know what that is, right? The mind’s eye?

WALT: Like a picture in your head or som. . .

LOCKE: That’s right. Now do it again. But see it. See it before you do it. Visualize the path. See it. See it.

[Walt gets ready to throw again. Shot of Vincent looking off toward a sound. Walt throws the knife and it sticks this time.]

BOONE: Whoa.

WALT: Yes!

LOCKE: I knew you had it in you, Walt.

WALT: It was weird. I actually saw it, in my mind or something, like it was real.

LOCKE: Who’s to say it wasn’t? [Locke hands the knife back to Walt.]

BOONE: So, not to be too difficult, but we’ve been coming here for two days just staring at this thing. I’m not really sure what we’re supposed to be doing.

LOCKE: Ludovico Buonarrati, Michelangelo’s father. He was a wealthy man. He had no understanding of the divinity in his son, so he beat him. No child of his was going to use his hands for a living. So, Michelangelo learned not to use his hands. Years later a visiting prince came into Michelangelo’s studio and found the master staring at a single 18 foot block of marble. Then he knew that the rumors were true — that Michelangelo had come in everyday for the last four months, stared at the marble, and gone home for his supper. So the prince asked the obvious: «What are you doing?» And Michelangelo turned around and looked at him, and whispered: «Sto lavorando» (» I’m working»). Three years later that block of marble was the statue of David.

(..)

• «Hay más cosas entre el cielo y la tierra, Horacio. Que las que sospecha tu filosofía.»

• «Si bien amor toma a la Razón por médico, no le admite nunca consejero»
• «Ten más de lo que muestras; habla menos de lo que sabes.»
• «No ensucies la fuente donde has apagado tu sed.»
• «Las palabras están llenas de falsedad o de arte; la mirada es el lenguaje del corazón.»
• «Las heridas que no se ven son las más profundas.»

• «Fuertes razones, hacen fuertes acciones.»

• «Es más fácil obtener lo que se desea con una sonrisa que con la punta de la espada.»
• «En la amistad y en el amor se es más feliz con la ignorancia que con el saber.»
• «El tiempo es muy lento para los que esperan, muy rápido para los que temen, muy largo para
  los que sufren, muy corto para los que gozan; pero para quienes aman, el tiempo es eternidad.«

• «El hombre a quien no conmueve el acorde de los sonidos armoniosos, es capaz de toda clase
  de traiciones, estratagemas y depravaciones.»

• «Yo se muy bien, cuando la sangre hierve, con cuanta prodigalidad presta el alma juramentos
  a la lengua: pero son relámpagos que dan más luz que calor hija mía. Estos y aquellos se apagan
  pronto y no debes tomarlos por verdaderos.»
• «(…) Es más noble para el alma soportar las flechas y pedradas de la áspera Fortuna o armarse
  contra un mar de adversidades y darles fin en el encuentro. Morir: dormir, nada más. Y si durmiendo
  terminaran las angustias y los mil ataques naturales herencia de la carne, sería una conclusión
  seriamente deseable. Morir, dormir: dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo; pues qué
  podríamos soñar en nuestro sueño eterno ya libres del agobio terrenal, es una consideración que
  frena el juicio y da tan larga vida a la desgracia. Pues, ¿quién soportaría los azotes e injurias
  de este mundo, el desmán del tirano, la afrenta del soberbio, las penas del amor menospreciado,
  la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo, los insultos que sufre la paciencia, pudiendo
  cerrar cuentas uno mismo con un simple puñal? ¿Quién lleva esas cargas, gimiendo y sudando bajo
  el peso de esta vida, si no es porque el temor al más allá, la tierra inexplorada de cuyas
  fronteras ningún viajero vuelve, detiene los sentidos y nos hace soportar los males que tenemos
  antes que huir hacia otros que ignoramos? La conciencia nos vuelve unos cobardes, el color
  natural de nuestro ánimo se mustia con el pálido matiz del pensamiento, y empresas de gran peso
  y entidad por tal motivo se desvían de su curso y ya no son acción. (…)»

La imaginación no es un estado: es la existencia humana en sí misma. William Blake.

¿Qué quiere de la música mi cuerpo entero?
Puesto que no existe el alma… quiere, creo, su alivio: como si todas las funciones animales debieran ser aceleradas por ritmos ligeros, audaces, turbulentos; como si el acero y el plomo de la vida debieran olvidar su pesantez gracias al oro, la ternura y la untuosidad de las melodías. Mi melancolía quiere reposar entre los escondrijos y abismos de la perfección: he ahí por qué tengo necesidad de la música. La música… me libera de mí mismo.

‘La Gaya ciencia‘ – Friedrich Nietzsche

Todo hombre tiene conciencia moral y se siente observado, amenazado y sometido a respeto -respeto unido al temor- por un juez interior. Y esa autoridad que vela en él por las leyes no es algo producido arbitrariamente por él mismo, sino inherente a su ser. Cuando pretende huir de ella, le sigue como su sombra. Puede, sin duda, aturdirse y adormecerse con placeres y distracciones, mas no puede evitar volver en sí y despertar de cuando en cuando tan pronto como percibe su terrible voz. Puede incluso, en su extrema depravación, llegar a no prestarle atención, pero lo que no puede en ningún caso es dejar de oirla.

Immanuel Kant

Por cobardía sustituimos la sensación de nuestra nada por la sensación de la nada. Y es que la nada general apenas nos inquieta: vemos en ella demasiado a menudo una promesa, una ausencia fragmentaria, un callejón sin salida que se abre. Durante largo tiempo me obstiné en hallar a alguien que lo supiera todo sobre sí mismo y sobre los otros, un sabio-demonio, divinamente clarividente. Cada vez que creía haberlo encontrado, debía, tras un examen, cambiar de opinión: el nuevo elegido tenía todavía alguna mancha, algún punto negro, no sé qué recoveco de inconsciencia o de debilidad que le rebajaba al nivel de los humanos. Percibía yo en él huellas de deseo o de esperanza, o algún residuo de pesar. Su cinismo era manifiestamente incompleto. ¡Qué decepción! Y proseguía siempre mi búsqueda y siempre mis ídolos del momento pecaban en algún aspecto: el hombre estaba presente en ellos, oculto, maquillado o escamoteado. Acabé por comprender el despotismo de la especie, y por no soñar más que con un no-hombre, con un monstruo que estuviese totalmente convencido de su nada. Era una locura concebirlo: no podía existir, ya que la lucidez absoluta es incompatible con la realidad de los órganos.

‘La tentación de existir ‘- Émile Michel Cioran